Étendu sur le canapé, la couverture remontée jusqu’au menton, Ethan se retournait sans cesse, incapable de trouver le sommeil.
Le canapé fera amplement l’affaire.
Il revoyait le visage d’Elisabeth à cet instant précis. Cette hésitation sur ses traits, ce moment où elle avait paru perdre son assurance. Il avait fait le bon choix, il en était presque certain. Pourtant, une petite voix insistait : il venait peut-être de laisser passer la seule main tendue qu’on lui avait offerte depuis des mois.
Quand le sommeil finit par le gagner, il ne lui apporta aucun repos.
Il courait.
Les pavés étaient glissants sous ses semelles, la pluie lui fouettait le visage, et l’étroite ruelle semblait se refermer à chaque pas, les murs de brique noircie s’élevant de plus en plus haut au-dessus de lui. Quelque part derrière lui, des pas résonnaient. Réguliers. Patients. Ceux de quelqu’un qui n’avait pas besoin de se presser pour rattraper sa proie.
Il tenta de se retourner, mais son corps refusait de lui obéir. Ses jambes pesaient comme du plomb, son souffle lui brûlait la poitrine, et la ruelle ne finissait jamais. Au bout, il n’y avait qu’une impasse, un mur nu, sans porte ni échappatoire.
Il se plaqua contre la pierre humide.
La silhouette apparut au tournant, découpée dans la lumière blafarde d’un lampadaire. Mince. Féminine. Trop immobile pour être tout à fait humaine. La pluie glissait sur elle sans jamais la toucher, et quelque chose dans sa démarche, dans l’angle de ses épaules, dans la finesse de ses gants noirs, lui était affreusement familier.
« Elisabeth ? »
Sa propre voix lui parut lointaine, étranglée. La silhouette ne répondit pas. Elle continua d’avancer, lentement, sans hâte, une main tendue vers lui comme dans une invitation. Il voulut crier, mais aucun son ne sortit de sa gorge.
Les doigts gantés se refermèrent sur sa gorge.
Et c’est à cet instant précis qu’un hurlement déchira la nuit.
Ethan se redressa d’un bond sur le canapé, la couverture glissant au sol, le cœur cognant contre ses côtes. Pendant quelques secondes, il ne comprit plus où il se trouvait. L’obscurité du salon était totale, seulement trouée par les éclairs lointains de l’orage. Son t-shirt lui collait à la peau, trempé de sueur froide.
Un rêve. Ce n’était qu’un rêve.
Il aurait voulu s’en convaincre, mais le second cri retentit alors, plus étouffé, remontant des murs eux-mêmes.
« Elisabeth ?!»
Il gagna le couloir en s’appuyant contre le mur, chaque lame du parquet craquant sous son poids comme pour le dénoncer. La porte de la chambre d’Elisabeth était entrouverte. Il la poussa brusquement.
« Elisabeth… ? »
Vide.
Le lit était parfaitement lisse, la couverture tendue, l’oreiller intact. Personne ne s’y était couché. Il resta une seconde sur le seuil, un goût métallique dans la bouche.
Elle m’a dit bonne nuit. Elle est montée. Elle a dit...
Puis il l’entendit.
Un ronronnement sourd, régulier, qui montait du fond du couloir. Un moteur. Il avança malgré lui, comme attiré, jusqu’à la porte au bout du corridor. L’escalier s’enfonçait dans le noir, une lueur verdâtre vacillant tout en bas.
Il descendit, marche après marche, la main crispée sur la rampe.
La cave ressemblait d’abord à n’importe quelle cave : des outils accrochés aux murs, une chaudière rouillée, un générateur portable qui bourdonnait dans un coin. Rien que de très banal. Il faillit presque se sentir idiot.
Puis il vit les câbles.
Ils partaient du générateur en serpentant sur le sol, jusqu’à une toile suspendue contre le mur, une grande toile qui remuait doucement, comme sous l’effet d’un courant d’air venu de derrière. Il écarta un pan de tissu.
Un trou. Un tunnel creusé depuis l’extérieur, dont les parois luisaient d’une substance épaisse, translucide, qui s’étirait en fils entre ses doigts quand il effleura la pierre. L’odeur le frappa alors de plein fouet : douce, écœurante, organique.
Il recula d’un pas, la main plaquée contre sa bouche.
« Qu’est-ce que... »
La voix lui manqua. Il s’obligea à avancer.
La galerie débouchait sur une grotte immense, éclairée de l’intérieur par une masse biolumineuse qui palpitait lentement, comme un cœur. Autour d’elle, accrochés aux parois, pendaient des cosses gluantes. Des cocons. Des dizaines, peut-être. Et dans l’un d’eux, à quelques mètres de lui, flottant nu dans un liquide verdâtre, un homme le regardait.
Ses yeux étaient exorbités, ses lèvres craquelées. Des tentacules lui couraient sur la peau, s’enfonçant dans sa poitrine, ses bras, sa nuque.
« Au... Au secours... sauvez-moi... »
Il fit un pas vers la cosse, tendit une main tremblante vers le verre translucide qui retenait l’homme.
« Je vais vous sortir de là. Tenez bon. Regardez-moi. Regardez-moi, d’accord ? Je vais trouver comment... »
Il cherchait déjà autour de lui un outil, une prise, quelque chose, quand le claquement retentit derrière lui.
Sec. Définitif.
La porte de la cave venait de se refermer.
Il sortit son téléphone de sa poche d’une main tremblante et composa le 911, le pouce crispé sur l’écran. Aucune tonalité. En haut à gauche, l’icône du réseau restait désespérément vide, et la grotte, enfouie sous la terre et la roche, n’arrangeait rien. Par réflexe, il fit défiler sa messagerie, comme si un message pouvait lui donner une idée, et son pouce s’arrêta sur un nom : Mike. Un message reçu en début de soirée, qu’il n’avait pas pris le temps d’ouvrir.
« Mec, tu vas pas me croire. Y’a une vidéo qui circule, filmée par un type de Long Island. Il jure avoir filmé un truc tombé du ciel. Un extraterrestre, je te jure. Des hommes vetus en noir, seraient venu saisir tout son matériel pour étouffer l’affaire, mais il avait gardé une copie. Elle tourne sur le dark web depuis. Je te l’envoie, regarde ça et dis-moi si je suis taré. »
Sous le texte, un fichier vidéo, déjà téléchargé. Ethan sentit un frisson lui parcourir l’échine. Long Island. Une chose tombée du ciel. Il leva les yeux vers l’homme prisonnier de sa cosse, puis vers la masse palpitante qui éclairait la grotte, et son souffle se bloqua dans sa gorge. Sans réfléchir, il baissa le volume au minimum, serra le téléphone contre lui et appuya sur lecture.
L’image tremblait au départ, saturée de grain, filmée à bout de bras depuis ce qui semblait être une terrasse. On entendait le vent, une respiration haletante, puis la voix d’un homme qui murmurait en anglais : « Tu vois ça ? Tu vois ça aussi ? » La caméra pivota vers le ciel nocturne. Une traînée de lumière verdâtre déchirait les nuages et s’abattait vers la côte, trop lente pour une étoile filante, trop silencieuse pour un avion. Elle disparut derrière la ligne noire des arbres, et un grondement sourd ébranla le micro.
La vidéo sautait ensuite plusieurs minutes plus tard. Le cadre n’était plus le même : une plage, des rochers battus par les vagues, et au loin, à demi enfoncée dans le sable, une masse sombre et fumante, de la taille d’une voiture. Le cameraman s’approchait en tremblant, le faisceau de sa lampe torche dansant sur la surface luisante de l’objet. Ce n’était pas du métal. La matière semblait vivante, parcourue de pulsations lentes, comme une peau.
Puis quelque chose bougea à l’intérieur.
Une silhouette s’extirpa de la coque, ruisselante d’un liquide épais, vacillante. Elle se redressa en chancelant sur le sable. Mince. Presque humaine. Mais ses membres se dépliaient avec un angle trop souple, et sa peau, sous la lumière de la lampe, brillait d’un éclat humide, nacré, qui n’avait rien de naturel. Elle tourna lentement la tête vers l’objectif.
Le cameraman étouffa un cri. L’image se mit à tressauter. Il reculait, trébuchait, et dans le chaos de l’écran, on aperçut la créature se redresser, immobile, comme si elle l’observait sans le moindre étonnement. Puis la vidéo se figea sur un dernier plan, flou, saccadé : une main aux doigts trop longs, tendue vers la caméra.
Écran noir.
Ethan resta pétrifié, le téléphone toujours levé devant lui, la lueur de l’écran éclairant son visage blême. Il n’avait pas besoin de revoir la vidéo pour comprendre. Cette façon de tenir la tête. Cette immobilité, cette indifférence à la pluie.
« Putain, mais qu’est ce que c’est que ça ?! »
Ethan comprit rapidement qu’il devait sortir de là. Il gravit l’escalier quatre à quatre, la gorge sèche, et se jeta sur la porte, dont la poignée refusa de tourner.
« Elisabeth ? »
Sa voix résonna dans la cage d’escalier, trop aiguë, presque implorante. Il frappa du plat de la main, puis du poing, de plus en plus fort, le bois vibrant sous ses coups.
« Elisabeth ! Ouvre ! La porte s’est refermée, je suis coincé dans la cave ! Il y a quelqu’un en bas, il faut appeler la police, tu m’entends ? ELISABETH ! »
Aucune réponse ne vint de l’autre côté. Il continua de marteler le battant, persuadé qu’elle dormait quelque part dans le manoir, qu’un courant d’air avait claqué la porte, qu’elle allait finir par l’entendre et accourir, affolée, en lui demandant ce qui se passait. Il se refusait à envisager une autre explication.
